NATURALEZA MUERTA CON MORCILLA

Aunque sólo existiera una verdad
única, no se podrían pintar cien
cuadros sobre el mismo tema.
Pablo Picasso


Yo tomo tu palabra y la transformo en vida,
en una ciudad donde alterar con furia
tu lúbrico cuerpo,
un lugar en que dar vida
a ese campo yermo y solitario
donde suelen alojarse
el desnudo feroz de la noche
y nuestras voces de nostalgia.

Acepto que mi verdad es sombra y amenaza
pero también tu cuello carece de instrucciones
y no por ello lo abandono
como a la palabra milagro.

Acepto que encuentro en tu pulso
ese rumor del mundo llamado amor
y no por ello dejo que me venzan
los límites del conformismo.

Acepto que no acepto
la fiesta del frío con que otros amenizan
sus desavenencias.

Acepto que hoy me convertiré por ti
en el cuadro en blanco y negro
que un día dio cuerpo a eso que ayer
hizo lumbre entre tus dedos.


Bernardo Bersabé
Málaga, 22 de agosto de 2010

MOMENTOS DE CARTONPIEDRA

Saber elegir el momento de parar es protegernos del peligro, leí alguna vez en algún lugar que no recuerdo. Hace tiempo he dejado de ser un ser sin nombre y empezado a ser un hombre que camina sobre la lumbre del mundo. Porque hay rincones que escupen verdades, olas que traen a la orilla el vacío, informes de oficina con la debida nostalgia y lenguas que trasladan con su lúbrica humedad las palabras más dolorosas. Porque tú, mi querido Ahora de Cemento, sabes elegir el tiempo adecuado para respirar pausadamente y, a la vez, jadear con destreza animal, para creer en la muerte, en el vacío, en la neutra seguridad del ojo ciego, ese que tan sólo se atreve a ver y aceptar lo cierto. Pero hay también vientres confusos, lágrimas que surgen sin causa, trenes que llegan a deshora a pesar de los programas de fidelización y feligreses que rezan a un árbol. Lo que quiero decir, en definitiva, es que he dejado de escuchar la música que se escapaba por tu ventana rota desde este simulacro de nido. Recuerdo haber leído -tampoco se dónde ni en qué lugar- que aquel que permanece donde ha encontrado su verdadero hogar perdura largo tiempo y aquel que muere, pero no perece, disfruta de la verdadera longevidad.

ANDAMIOS NOCTURNOS

Nunca supo la noche

dar luz a un hombre

perdido en su dormitorio.

Ese es

mi cajón abierto de hoy,

una calle en que me ausento

de tus palabras

para encontrar tu cintura

en un asfalto mojado

por tantas interrogaciones.

Bernardo Bersabé

Majadahonda, 19 de mayo de 2011

PUERTA ABIERTA

Soy quien soy

cada vez que te enhebras a mi

con tu mirada de hilo transparente

y das suelo a mis pies quebradizos

que viajan desnudos

hacia esa puerta abierta

que es nuestro seguir viviendo.

Bernardo Bersabé

Majadahonda, 1 de mayo de 2011

FUGA DE SOL

... tocar ese fin del mundo

que siempre viajó con nosotros.

Pablo Neruda

A mi madre,

mi pan azul de cada día

Siempre quiso ser Aún. Postergaba sus obligaciones como manzanas al caer del árbol. Cualquier adjetivo le hubiera definido mejor, pero diremos que era laberíntico. No necesitaba hablar, su voz era breve como la tertulia de un pez, su humanidad grande como un maremoto.

Nada relevante pudo hacer en la vida, pero alimentaba para los demás las mañanas con sus ojos sonoros y así conseguía engañar a las horas en su inevitable camino hacia el resto del día, siempre aguardando en su estación sin vías.

Tan lenta fue su vida que el tiempo en él se desordenaba y le dejaba en el cajón de la vida un resto de su cuerpo a cuerpo. Hasta que una noche Mañana le pilló durmiendo en una hora ya dormida y le susurró al oído: te regalo mi último amanecer, la edad es tuya.

Bernardo Bersabé

Majadahonda, 2 de abril de 2011

EL VIENTO Y EL ALMA

Con tal vehemencia el viento

viene del mar, que sus sones

elementales contagian

el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas

insistente en los cristales

tocar, llorando y llamando,

como perdido sin nadie.

Más no es él quien en desvelo

te tiene, sino otra fuerza

de que tu cuerpo es hoy cárcel,

fue viento libre y recuerda.

Luis Cernuda

PRIMER PASEO

La tierra te devuelve a mi

Manuel Altolaguirre

A veces, nuestros pasos

retroceden como sombras de invierno

ante cualquier atisbo de incertidumbre.

Esa llanura vacía nos va alejando

de las palabras y las soluciones;

ese fuego que nadie habita

impide cicatrizar las heridas oscuras.

Pero hoy

todo es voz al levantarme

y observar tu sonrisa,

esa que derribaba los muros

y envolvía el calor

de las mañanas de junio,

cuando aún estabas viva,

cuando vivías aqui,

en el fértil espacio

que las promesas hurtaron

a los laberintos.

Y es que fue así, caminando,

como nos fuimos conociendo.

Sin hablar,

con un alfabeto propio,

todo mar, todo principio.

Hoy tanto fuego nos quemaría,

pero daría luz

a nuestras calles revueltas.

En una de sus fachadas

algún desconocido ha escrito:

bajo mi pie, contigo, esta mi cuerpo.

Bernardo Bersabé

Majadahonda, marzo de 2011