Hoy,
con lluvia de diciembre en la memoria,
a la tarde interrogo, desde el frío.
En otra habitación, abandonadas,
jirones del verano,
mis sábanas revueltas
cubiertas de apatía y abandono.
Ayer
dibujé sobre hojas un camino
de huellas que se van haciendo grandes.
El otoño fue esos veinte pasos
que aun recuerdo en cada fuego nocturno
cubiertas de apatía y abandono.
Ayer
dibujé sobre hojas un camino
de huellas que se van haciendo grandes.
El otoño fue esos veinte pasos
que aun recuerdo en cada fuego nocturno
apenas si cubierto por la luz del desdén.
Bernardo Bersabé
2 comentarios:
Que bonito esto que has escrito...me gusta, algunas veces me atrevo a escribir pero no a mostrarlo...que lindo sitio este
Gracias, Sonia... y bienvenida a tu casa.
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